Саймон Уильямс всегда мечтал о славе. Не той, что приходит с ролью второго плана в забытом сериале, а настоящей, ослепительной. Он хотел, чтобы его имя горело на небоскребах, а не тонуло в титрах где-то между гримерами и ассистентом режиссера. Судьба, впрочем, предложила ему сделку. Не контракт со студией, а нечто более... энергетическое.
Теперь у него есть силы. Лазеры из глаз, способность летать, сила, чтобы поднять лимузин. Идеальный голливудский блокбастер в одном лице. Проблема в том, что его агент, вечно жующий диетическую соломку, видит в этом лишь пиар-повод. "Ты не супергерой, Саймон, ты — бренд!" — твердит он. "Нужно хэштег, коллаборация с бьюти-блогером и, возможно, лимитированная коллекция спортивных костюмов".
Так Саймон и метался между спасением мира от роботов-завоевателей и обязательными селфи на красной дорожке, где он улыбался через силу, думая о том, что монстр, которого он вчера разобрал на запчасти, был менее искусственным, чем эта улыбка. Его злодеи разглагольствовали о захвате галактик, а продюсеры в это время требовали, чтобы костюм лучше подчеркивал бицепсы и не конфликтовал по цвету с логотипами спонсоров.
Иногда, паря высоко над городом, где огни рекламы сливались в одно яркое пятно, он ловил себя на мысли. Мысли о том, что самое сложное — это не остановить летающую крепость. Самое сложное — остаться собой в этом безумном цирке, где твое настоящее чудо — всего лишь удачный кадр для таблоидов.
